A QUI APPARTIENNENT CES ENFANTS?

 Alors là. Là faut reconnaître que j’ai un train de retard. Ok, j’ai souvent eu un peu de retard sur le monde. C’est le lot du rêveur. N’empêche que j’en reviens pas... Moi qui me plaignais encore des masques... Et pendant ce temps en Allemagne, en Angleterre, un enfant soupçonné d’avoir le Covid, peut être enlevé à ses parents et placé en centre/foyer pour toute la durée de sa quarantaine.

Je n’y croyais pas. Je me suis renseignée. Ça marche exactement comme ça. Ton enfant a plus de 3 ans et moins de 11 ? Il est malade ? Tu ne peux / n’arrives pas à l’enfermer seul dans une pièce, lui faire porter des protections adéquates, ne pas prendre le repas ensemble, ne pas t’approcher de lui ? Si nous nous en rendons compte, nous l’État, on vient le chercher et on le garde pendant 2 semaines. Sans l’accord des parents.

Entre 3 e 11 ans. La lois snobe les ados. Déjà trop éduqués pour les compromettre, ou les aliéner. Le bébé c’est trop risqué. Il peut faire un malaise inconnu, y rester. Mes enfants sont en plein dedans. Ni trop petits, ni trop grands. Je n’ai plus qu’à espérer qu’ils vont tellement me casser les couilles, qu’ils ne vont pas me manquer, si jamais on me les enlève. Ou qu’ils cassent tellement les couilles des employés dudit centre, que l’État décide de nous les ramener, mes enfants. Je ne sais pas si je devrais dire « Mes ». Je parle de ces personnages de petite taille et d’humeur changeante que la lois m’a concédé de garder un peu avec moi après les avoir égrenés de mes pudenda comme des graines de grenade. Voilà, eux.

Moi qui faisais de l’humour sur l’élastique du masque, sur la visière. Je suis larguée. J’avoue que le dégoût, et la soudaineté du dégoût, ça te fait passer l’envie de rigoler.

« A qui appartiennent ces enfants ? ». C’étaient les gens dans la rue qui me posaient cette question : ils me reprochaient la liberté routière de mes enfants, insupportable pour le citoyen lambda, parce que zéro casque, zéro genouillères, coudières tu te moques de moi ? Et mes petits, fous libres et rebelles, balles de fusils à bouclettes, projetées à au moins vingt mètres de moi, sur le trottoir. Leur sourire ébouriffé, brillant de salive délicieuse et d’yeux filous, est le meilleur des désinfectants. Le malheureux passant, qui nous croisait sur le trottoir, décrétait souvent « Mais à qui appartiennent ces enfants ? ».

Et là je débarquais, à la traîne, lente génitrice irresponsable, maman dromadaire qui traverse sans s’affoler le désert de la peur maternelle, pour dissiper sa panique, et faire de la place pour la réprobation, dans le cœur du parfait inconnu, du censeur de service. C’était plutôt bon, de revendiquer la tête haute ma ligne éducative, de m’abaisser à considérer le type digne de réponse « Oh, vous parlez de ces fantastiques Capitaines Courageux ? De ces pilote d’Air Force One sans scrupule? De ces adorable Tarzan ? De cette petite marmaille de Tom Sawyer? Je crois savoir qu’ils n’appartiennent à personne, hélas, monsieur/madame. Il semble s’agir d’individus, à ce que je vois, des personnes, vous savez, et en tant que tels, non soumis à propriété. Après, si vous voulez savoir qui est leur mère, alors là oui, c’est moi. Je vous souhaite une bonne journée, monsieur/madame.

Je n’aurais pas dû la sous-estimer, la lumière sourde dans le regard de monsieur/madame. Un orage fou de ressentiment frustré. Tonnerre et foudre muets, du jugeant qui se sent juste, juste jusqu’à la moelle. « Ces enfants ne devraient pas t’appartenir” disait cette lumière. Peu importe la raison, vu qu’il n’y a plus d’amplitude, de nuance, de distinguo. « Parce que tu ne mets pas de casque à ton enfant », « Parce que tu massacres ton enfant », « Parce que tu ne mets pas de masque à ton enfant » : il n’y a plus aucune différence entre ces trois raisons. « Ces enfants ne devraient pas t’appartenir. J’aimerais te les enlever moi, mais je ne peux pas » disait le passant dans son regard. Rafle souterraine d’impuissance, qui se transformerait en puissance, un jour. Ce jour est venu.